Engraçado parecer ser fácil
Esse treco de fazer poesia
Problema é quando somem as idéias
E o tal poema não vira…

Ouço falar da sua metalinguagem
Aprendendo a estudar essa coisa toda
E morro de sono nessa vã análise inútil
Porque metalinguística só é legal na poesia.

ORA, meta sua linguagem na lata de lixo.

O jeito forçado de abrir passagem
E a pressa impressa nos passos
Não apressavam ou retardavam
A medida do seu passado

Abrir passagem, pote ou porta
Correndo em terra, rua, estrada
Apressava e (não) gostava
Daquela pressa forçada

E tentava, suava, lutava
Naquele só minuto em que parava…
COMO ASSIM?!
NADA!
Mas NADA funcionava!
(Nem nela, coitada!)

Queria, não podia.
Parava, pensava,
Tentava, tentava.
Não sabia o que fazia,
Enquanto tudo realizava.

Mas fazia. Se parasse, morreria.
E morrendo, ainda tentava.
E se se morresse fazendo…
…Sorrir ia.

Por Ciotto e Contieri, ainda no falecido ano de 2008. Ou assim acho.

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Acendeu a luz.
Postou-se diante do espelho, mirou a própria imagem como sempre fazia, ao se olhar por inteiro, sem pressa, sem tentar acertar algum fio de cabelo rebelde. Não sentia que tinha a idade que aparentava. Pensava-se ainda criança, não tinha ainda se acostumado com aquele rosto, aquele par de olhos que encaravam de volta. E começou a passar em revista as histórias que tinha dentro de si. Os personagens que estavam populando sua mente.
Sabia, quase certamente, o fim de cada uma das diferentes histórias que tinham em sua figura um ponto de convergência comum. Deixou-se porem divagar, ir longe. Pensou em todos e todas e cada um. Cruzou informações que ouvira com informações que vivera, traçou paralelos, comparou idéias e ideais, palavras e poesias. E determinou qual seria o provável desfecho de cada enredo em tal determinado tempo e as conseqüências em sua vida. E descobriu que não gostave de nem de metade do que aconteceria. Mas como outrora, com enredos passados, adaptar-se-ia quando os finais se apresentassem. A não ser que uma tomada de decisão do destino ou dos personagens mudasse completamente – ou mesmo sutilmente – o rumo dos destinos que determinara.
E descobriu algo novo, pela segunda vez naquela noite: que preferia não saber. Que preferia deixar ao tempo soberano e aos personagens, a seu devido momento, que escrevessem cada história. Seria mais saudável, antes que começasse a agir conforme o que tinha dentro de sua mente e não conforme a vida realmente deveria ser. E então decidiu que pensaria, sim, muitas vezes, em muitos desfechos diferentes, agradáveis e desagradáveis, mas que deixaria o caminho surpreender, se e quando ele quisesse, não importando as conseqüências que viessem. Até porque, sempre fora mais fácil lidar com as conseqüências dos atos e decisões alheias do que com os seus próprios…
Então examinou novamente aquela face, que já não lhe parecia tão velha e nem tão madura. Que com um sorriso nos olhos chegava mais perto de sua auto-imagem. E lavou o rosto. E escovou os dentes. E olhou mais um pouco. E pensou naquele personagem que eventualmente esquecera, delineou o final daquela história praquela noite. Decidiu que na noite seguinte pensaria num final mais interessante, dormir tornava-se necessário para que pudesse continuar a se reconhecer sem sombras azuis sob os olhos.
Apagou a luz.

Ei, psiu!

Eeei! Vem cá, vem.

Shhhh, mas:

http://vemcasobrinho.blogspot.com/2009/12/segredinho.html

; )

E tudo quanto é passageiro
Fica um sempre um pouco mais
Só pra enfatizar a brevidade da passagem
E a dor de vê-lo passando…

Oito de dezembro de 2009, 00h56

Ela tem mão geladas
E é dona de uma atenção flutuante.
Ela imprime o que quiser no olhar
E (se) atrai facilmente (por) tudo o que não pode.
Ela prefere sensações a sentimentos
E adora brincar de colecionar bibelôs.

“O doce silencio
das palavras tuas.
Palavras contidas,
em nossas bocas nuas.
É doce vigoroso,
Seu silencio, gracioso.’

Por Lattaro às 11h59 de um domingo a noite, domingo de sete de dezembro de dois mil e nove.

Declaro para os devidos fins

Que este coração,

Residente em meu peito,

Nascido a quatro de julho de mil novecentos e oitenta e nove,

Bate frenética e loucamente

Por ti e somente ti.

Sem mais, subscrevo-me.

Eram três flores

Todas muito diferentes.

Em cada uma um perfume,

Cada uma com suas cores.

Cores todas do Arco-íris

Refletidas nas íris das flores.

Todas plantadas na mesma página

Todas donas das pétalas líricas

Mais sinceras já escritas.

Copos todos na mesma mesa

Um café, um cerveja,

O outro, licor de cereja.

Todos copos que tempo têm

Copos cheios – ora vai, ora vem.

Todas queridas, as quero bem.

Ciotto e Contieri sobre Ciotto, Contieri e Frontelli, StarClean, 25/08/09

Eu sei que sinto por você

Algo que não sei o que.

Situa-se entre dois extremos

Equilibra-se do desprezo ao bem querer

Na fina linha tênue do que não se pode dizer…